留下名字的人，字写得再好能有什么用？不过是些无足轻重的小角色罢了。”
他的话没有人附和，众人都纷纷上前围看字帖，连徐辛树也被吸引了注意力。
而叶云樵站在人群的后方，完全无法融入这份热闹。
他的目光紧紧盯着展柜中的字帖，那熟悉的字迹、熟悉的措辞……还有那熟悉的落款，分明是他亲手写下的。
宣治十七年，北风呼啸，漫天大雪。
恩师冤死于诏狱，好友溺水惊悸而亡，他也身陷囹圄。
心怀愤懑却无力自辩，只能提笔抒发胸臆。
这是他的字，是他手书的一篇长文，是那个属于他的时代留存下来的东西。
沈佩兰注意到他的异常，碰了碰他的手臂，“你怎么了。”
叶云樵深吸一口气，垂下眼睑。手指无意识地揉搓着腕间的串珠，让他找回了些神志：“没事。”
赵冕瞅见叶云樵一幅没见识的场面，总算逮到了嘲讽的机会：“没见过好东西吧。”
叶云樵转头看他，默默感叹了一句，世上总是有人一说话就让人讨厌。
“你这什么眼神？难道还会书法了？”
“实在不巧，略懂一二。”